L’amour excessif de la vie est une descente vers l’animalité.
Baudelaire

1968 : « Jouissez sans entrave ! » / 2022 : « Le mâââââsque ! »

1968 : « Il est interdit d’interdire » / 2022 : « Pass McKinsey s’il vous plaît ! »

1968 : « Peace and love » / 2022 : « Emmerdons les non-vaccinés ! »

1968 : « CRS, SS ! » / 2022 : « CRS, au secours ! »

La clef de tout cela ? Ce qui confère à ces apparents paradoxes une impeccable cohérence ? Le matérialisme. La conception de la vie comme simple existence organique. Ces crétins de boomers ne voient pas l’Homme autrement que comme un tas d’organes. Une stricte mécanique. Accoutumés depuis cinquante ans à vivre comme des bêtes, ils ne soupçonnent même plus qu’ils ont une âme. Une valeur immatérielle. Une dignité à défendre. Eux n’ont qu’un corps à défendre — comme ils n’avaient jadis qu’un corps à faire jouir… Tout pour mon corps, tout pour mes organes : voilà le dernier mot de leur « philosophie » de vie. Esclaves de ce matérialisme, les boomers sont disposés à l’observance des protocoles les plus absurdes, à la soumission aux injonctions les plus avilissantes du moment que c’est « pour se protéger ». Se protéger : voilà leur seule occupation. Leur seule ambition existentielle. Voilà leur passion. Chaque jour, chaque heure, chaque minute de leur vie d’animaux domestiques ne consiste qu’à ça : se protéger. Quand on sait que rien de grand ne se fait sans prise de risque, je vous laisse apprécier la grandeur de la France boomerisée… regardez… Vous ne voyez rien ? CQFD.

« Jeune catin, vieille dévote » écrivait Freud il y a un siècle. « Jeune hédoniste, vieux pétochard », lui répond aujourd’hui l’écho. Trajectoire inexorable : c’est la fatalité des matérialistes, d’…

… restons entre esthètes : la suite est réservée à ceux qui savent vraiment apprécier ma plume. Explications :

« La seule manière de gagner de l’argent est de travailler de manière désintéressée. » Je révère Baudelaire, mais je dois me résoudre à cette désillusion : Baudelaire avait tort. Pour écrire, j’ai ruiné ma carrière. J’ai tiré un trait sur les gros salaires que me promettait mon gros diplôme de grosse école d’ingénieurs. Et je vais au devant de procès, d’intimidations, de saccages de ma vie sociale et de tourments en tous genres… J’en suis donc arrivé à me dire, peut-être orgueilleusement, que l’ivresse de mes textes valait bien celle d’un demi-demi de bière. Par mois… Et je me suis même dit, peut-être ingénument, que ceux qui m’appréciaient seraient heureux de pouvoir me témoigner leur gratitude par ce petit geste. Un petit geste pas si petit, à l’aune de l’effet qu’il aurait sur ma confiance et sur mon engagement… Un petit geste qui pourrait susciter de grandes choses… car si écrire est une activité solitaire, on est bien moins fécond lorsqu’on écrit dans le désert… Merci d’avance, donc, à ceux qui estimeront que mon temps, mes efforts, mes sacrifices, et surtout le plaisir qu’ils prennent à me lire valent bien ce petit geste de reconnaissance. Et d’encouragement. Car je ne sais pas si vous avez remarqué, mais en ce siècle barbare, les belles plumes sont une espèce de plus en plus rare… une espèce menacée…