Il semblerait que nos piqueurs-bienfaiteurs soient en train de se mettre en faillite. Délibérément. Qu’après avoir farci la Terre entière de leurs boosters de myocardites, ces fous de la pikouze organisent pépouze leur insolvabilité pour échapper aux tribunaux. Ce qui, une fois de plus, démontre l’honnêteté d’une industrie déjà connue pour être la plus corruptrice du monde. Ce qui, surtout, confirme la haute intelligence de ces cobayes qui, par milliards, se sont précipités pour s’injecter leurs rappels de turbo-cancers en traitant de crétins — et, plus savoureux encore, de naïfs — ceux qui les engageaient à la plus élémentaire circonspection. Mais passons sur ces considérations somme toute dérisoires pour le bétail à code-barres ; car cette débâcle vaccinale suscite en eux une question beaucoup plus essentielle. Une question métaphysique. Une question existentielle. Une question vertigineuse : si les vaccins disparaissent, comment feront-ils pour prendre un café en terrasse (assis) ?